Путь

Каждому с детства
                заказаны строго
                сотни путей,
Что мы называем дороги.
И вот ты, закрывши глаза,
                покидаешь места,
Что мы называем родные пороги.


И солнечный путь засиял над тобой,
                но ветра за спиною,
Как волки завыли,
И мать не видать,
                ни седого отца,
                ни порога родного,
Лишь только – могилы.


Но стежки-дорожки меня повлекли сквозь пустыни,
А так же сквозь мели,
Я брел то звериной тропой, то дорогой широкой
К намеченной цели.

Одни тебе хлеб предлагали, другие кулак
Сквозь раскрытые ставни,
На финише ждали тебя, как Христа,
Ну, а в спину, летели лишь камни.

Одни подгоняли, мол слабо идешь,
Надо дескать немного живее,
Другие кричали: "Постой! Пропадешь!"
Впрочем, им там конечно виднее.

Как брел я не помню, как шел я сквозь ливень суровый,
Наверно, в ночи помогали мне ведьмы с чертями, да совы.

А путь все петлял.
                Были камни и скалы, как стены крутые,
И были ошибки. Ну, что тут кричать? Мои - не чужие.

А тот, кто шел рядом со мной, либо так же хрипел, либо выбыл,
Не знаю, что будет со мною потом, только путь свой я выбрал.


Геннадий Будаев