Чёртова дюжина из Августа 2018-го

1. «Издалека…»

Был гранёным стакан
с восхитительной влагой.
Наливалась строка
самовитой отвагой.
Круглолицый трамвай,
окольцовывал горки.
Штабелями дрова
подпирали задворки.
Был не важен Шагал
И Вангогов Антверпен.
Нас не Бог согревал,
а сатир-виночерпий.
Там хватало тоски
и отчаянной дури.
И от боли мозги
закипали в натуре.
Много разных забав.
Драки, водка и карты…

Да у папы, в запас –
десять лет до инфаркта.

13.08.2018
PS:
На стих Влада «Ларёк Пиво-воды…»

Этот старый ларёк
заколочен доскою.
Мне была невдомёк
солидарность с тоскою.

А увидел, и вот –
сердце бьётся всё глуше.
Полустёртое «вод...,»
трафаретные груши.

И трава, и трава.
И трава по колено.
............................
И у нас есть права –
умирать постепенно.

2. «Почти псалом»

Вплетать в великий и могучий
кривицкой вольности «лектон».
При этом чувствовать скотом
себя и
            мучить,
                мучить,
                мучить…
Справляя «ведьминский коктейль»
густой осьмушкой польской крови.
А мог бы…
                Мог бы и на мове.
– Да Бог щедрот не восхотел!

15.08.2018

3. «Да Мовы…»

Якiсьцi жах!
Бацькоўскай хаты папялiшча
ў вачах.
I прыцемкi ў крыжах.
Раптоўна адчуваю жаль.
Бо вельмi ўжо спазнiўся да Падляшча.
Да Чыквiна.

Не. Сам я не адтуль.
I бацька мой –
з-пад Лепеля. Не Польшча!
А зараз бачу:
Бельск цi Беласток.
I Дубiчы Царкоўныя, дзе Янка
з маленства да Радзiмы прырастаў…
Ратуй мяне, гаротнiка
– Ратуй!
Вуголле – у нутры.
Не перабольшчу.
Ня майстра я. I нават не мастак.
А ўсё ж душы самотную дзялянку
дарэмна я з пагардай карыстаў…
Да Мовы…

18.08.2018

4. «Термопилы»

Благоговением и трепетом
окрашен символ Термопил.
Народный гений. Кровь и пепел
увековечил. Окропил
высокой музыкой и слогом.
«Гружусь» Ивановым и Блоком.
Внимаю классикам-богам.
Но есть иные берега…
И битвы. Тихие.
Без крови.

19.08.2018

5. * * *

не горш за iншых наша мова
а нават лепей
бо на ёй
тыраны пену не ўздымалi
дзеля свабоды ўсіх рабоў
пачварам што смакталi кроў
псалмоў і гімнаў не сьпявалі

19.08.2018

6. * * *

вось і верасень да алтара
праз прытвор вызначае шлях
хутка знiкне цяпло з двара
быццам госцейкi ад жылля
птушкi ў вырай каханне ў вiр
з горкiх вуснаў самоты хмель
восень свой паднясе пацiр
светлым жалем у твар дыхне

23.08.2018
PS:
На стихи Лены Лог

7. «Вечный спор»

Финал гремит; пустеет зала;
Шумя, торопится разъезд;
Толпа на площадь побежала
При блеске фонарей и звезд,
Сыны Авзонии счастливой
Слегка поют мотив игривый,
Его невольно затвердив,
А мы ревём речитатив.
Но поздно. Тихо спит Одесса;
И бездыханна и тепла
Немая ночь. Луна взошла,
Прозрачно-лёгкая завеса
Объемлет небо. Всё молчит;
Лишь море Чёрное шумит...

Итак, я жил тогда в Одессе...
(А.С.Пушкин)
---------------------------------------------

Есть музыка Стиха.
Хотя стихи
                – не Музыка.
Поэзия тиха.
Ей по сердцу Таруса.
Поленовский пейзаж.
Цветаевские чтения.
Да Рихтера пассаж
в каком-нибудь Шопене.
А Музыка
                – везде.
Святая. Безголосая.
Сухой речитатив
раскатывает глоссами.
Глубокая, как сон.
В Одессе и Авзонии.
Каприччио.
Рапсод –
в изгнаннике Назоне.

25-26.08.2018
PS:
Ян Чиквин, которого я «прокачивал» последнее время, считает, что Поэзия и Музыка несовместимы в силу их совершенной самостоятельности. Может быть, такое размежевание излишне категорично. Даже с учётом различения Поэзии как таковой и стихов.  Впрочем, сам Ян говорит не столько о несовместимости П и М в принципе, сколько о неизбежной, в случае их сочетания, доминации того или иного субъекта.

Чего только не создал Овидий в своей ссылке в Томах (Констанца) на берегу Чёрного моря! И «Скорбные элегии», и «Метаморфозы» и даже (вероятно) «Наука рыболовства» («Halieutica»). Последняя поэма  написана гекзаметром и представляет собой описание рыб, обитающих в Чёрном море.

8. * * *

Каприс кудесника Никколо.
Для Скрипки соло.
И вот…
Теперь Она – вдова.
Всё – к чёрту!
Мысли, и слова…
Мы – только призраки
и воры.
Содом и ужасы Гоморры
пустому месту не грозят.
Весь мир проигран в лотерее.
Насквозь озяб.
Но в этот раз –
его никто не отогреет.

26.08.2018
PS:
На стих Е.Булычевой

Заморозит день, отогреет ночь.
Мыслей суета канула в закат.
Бесполезное – в ступе их толочь,
разрешая спор – кто же виноват...
Ни назад-вперёд и, не вверх и вниз:
не сдвигаемся, хоть в набаты бей.
Что любовь для нас – чувственный каприз?
Каждый – эгоист на волне своей...

9. «Два Видения»

Е.Б.

Окунусь в закат. Упорхну в рассвет.
Вот и нет меня. Отыгрался весь.
Шелестят века по вискам планет.
На песчинке дня испарений взвесь.

Аз уснух и спах…Тмы на мя идут.
Заступись, Господь! Порази вразей!
На путях у злых возведи редут!
Сокруши их плоть! Раскидай-рассей!

27.08.2018
Псалом 3
Господи, что ся умножиша стужающии ми! мнози востают на мя; мнози глаголют души моей: несть спасения ему в Бозе его. Ты же. Господи, заступник мой еси, слава моя и возносяй главу мою. Гласом моим ко Господу воззвах, и услыша мя от горы святыя Своея. Аз уснух и спах, востах, яко Господь заступит мя. Не убоюся от тем людей, окрест нападающих на мя. Воскресни, Господи, спаси мя, Боже мой, яко Ты поразил еси вся враждующия ми всуе; зубы грешников сокрушил еси. Господне есть спасение, и на людех Твоих благословение Твое. Аз уснух и спах, востах, яко Господь заступит мя.

10. * * *

Светы, знаки, слова…
Звуки, в ноты обутые.
Не стихи. Не молитвы.
Окаянный замес.
И кипит котлован
заполошными смутами.
Ставят храм инвалиды
на песке до небес.

28.08.2018
PS:
На стих К.Ривеля

От Сотворенья, вопреки словам,
Весь Божий мир идёт по головам...
В который раз уж ангелы трубят,
А Век златой всё ищет сам себя…

11. «Невесомое»

открыты двери восприятий
взлетают ангелы босые
мужчина в образе дитяти
забыл о доме и о сыне
пресытясь деревом и хлебом
презрев чумные карантины
молитвословно и нелепо
шагает в небо без ботинок…

29.08.2018
PS:
Дабы не слишком веяло, допустим, Башлачёвым, вместо «в небо» можно «в осень»…
О Лотарёве почти не подумалось. Хотя бы потому, что в Бургосе им не шибко довольны. Да и в Витебске к Игорю относятся пусть и терпимо, но без восторга )))

На стих Н.Перстнёвой

Но нет вопросов, ангел божий
Так нарисованно взлетает…

12. «Янтарное»

Где-то в замке Камелота –
не пеняйте, чуть совру! –
собралась на чай голота
к августейшему двору.
Подавали ей варенья
на подносе золотом.
И читал благодаренье
королевский мажордом.
В медной утвари вишнёвка.
Трав козырных аромат.
Лето, кланялось неловко,
оседая в закрома.
А пошто такая почесть?!
Чай, не лыцари стола!?
Под чаёк несут веночек
и звонят в колокола.
Дивный сон голоте снится.
Яства. Блики янтарей.
Мерно капает живица
на фасад галантерей.

29.08.2018
PS:
Как бы на это

Дым берёзовых поленьев,
Карамельный аромат,
Ос жужжащих злое пенье,
Солнца спелого томат.
Воздух – забродившим соком,
Маттиола в дверь глядит,
Медный таз с погнутым боком,
Золотой сироп кипит…
 (Т.Важнова, Благостное)

13. «Лучафэр»

Сырое утро. Малые голландцы.
Охотники фламандца на снегу.
А нам бы, мама, по небу кататься,
вызванивая в радугу-дугу…

Лучафэрул! Холодная лучина.
В бойницах замка зыбкие огни.
Тоска и радость равно беспричинны.
Лишь просверк ускользающий манит.
Светло ли в горнице? Готова ли лодчонка?
И хватит ли до пристани вина,
дозревшего по осени в бочонке?..
Но шепчет небожителю девчонка:
Твой лик пугающ! Длань твоя черна…

Удел земных…
                Тщета Гипериона.
Надысь и днесь.
                Всё, как во время оно.

30.08.2018
PS:
На подборку Перстнёвой «Frunza verde»

В.Н.:
Мэй, Наташа...!
Я трошки сфулюганю. Михая [Эминеску] я, понятно, глянул. Перевод Бродского (понятно, не Иосифа) мне как-то не…
Но: ладно!
Ну, и капочку от Дениса [Новиков] и... Рубцов, так Рубцов. Или твоя «мелочная память» ни к нему?! )))
Да. Упустил. «Мелочная память» может быть и к Бродскому (его – Бобышеву). Сам ведь касался надысь и того (НР), и другого ))