А Родину не выбирают

А Родину не выбирают –
                она живёт в крови
От матери и от отца,
                от места, где росли.
В Москве, в Хабаровске, в Крыму,
                в Смоленске ли, в Твери.
В поселках, в селах, в городах,
                у моря и в степи.
Там, где родных в могилах прах,
                где помнишь каждый дом.
Где жил, любил, творил, страдал,
                где часть тебя во всём.
И, как забыть и потерять,
                что с детства нёс в себе.
С чем не расстаться каждый день
                ни в яви, ни во сне.
А что же это? Не понять –
                не паспорт, не печать.
Вошло в сознанье с молоком,
                когда кормила мать.
Когда увидел первый раз
                над озером закат.
И понял, слушая рассказ,
                по-русски говорят.
И песен медленный разлив,
                как половодье рек.
И застилающий глаза
                родной российский снег.               
Там многое теперь не так -
                не раз менялась власть.
Но, как всегда, там есть «Общак»
                и не устанут красть.
И любят люди там «Царя»,
                чтоб главным был один.
И даже всем до фонаря -
                пусть правит до седин.
Да хоть до гробовой доски -
                терпенья наберусь.
Не «за» люблю, а «вопреки»,
                страну с названьем Русь!