Море рек, море рук, только мне не понять уж никак.
Если друг превратился вдруг и не в друга, а в чей-то портрет.
Стал незыблемо и косо смотреть в пустоту по утрам,
Перестал мне звонить, мне писать, сообщать. Разве нет?
Как мне верить, что друга давно уж и след простыл.
Верить в то, что другим может стать дорогой человек,
Я жил вместе с ним. По утрам выходил, говорил. Он ведь был.
Словно лекарство, которого нет ни в одной из аптек.
Как же стыдно бывает сказать пару добрых слов,
Когда съежится что-то живое, в незарастающей ране.
И трудно признать, и сложно принять, один из десятка концов,
Что ты был друг. И твоя мелочь останется точно в моем кармане.
Н
© Copyright: Григорий Перекуча, 2022
Свидетельство о публикации №122071504727
Свидетельство о публикации №122071504727
Рецензии