Поэт

На одной из старых улиц городских,
В каморке темной, под шумным тротуаром,
Писал поэт свой дивный стих,
Минутным свыше наделенный даром.

Сидел за столиком потрёпанным искусством,
Лампада тлела в баррикаде книг;
Растроган был он высочайшим чувством
Увидев музы распрекрасный лик.

Каморка дряхлая стояла больше века,
В ней сели стены, крыша протекла
И не гостило там несчастней человека,
Поэта моего, с стихами до утра.

Он не был признан чуждым миром,
Работ его никто не узнавал,
В своем мирке существовал он мнимом
И в нём сыскать пытался идеал.

Был беден, как поэты его время,
И жил лишь верой своего труда.
Он нёс за всех тугое бремя,
Подобно бремени в страданиях Христа.

Признавши истиной свой дар высокий,
Тот стих, что ныне он писал,
Бывало жил, мечтал, терял и сон глубокий
Лишь вечер на порог его ступал.

Он был один, всю жизнь свою пустую,
Мечтал о встрече с правильной душой
И чтоб предаться нежно поцелую
Под небом звёздным и большой луной.

Писать под утро ручка перестала.
Красуясь точка на конце
Шедевру отвела заслужено начало
И счастье виделось на горестном лице.