О, сколько их...
С мечом картонным?
Но никого - не полюбив...
Ласкают сталь умом холодным,
Где лишь тоски речитатив...
Любить...
Любить?..
Не только лишь себя -
В своих страданиях сгорая,
Где так легко иных губя -
Иные души только раня...
К чему, зачем печаль нести...
В миру и так - одни потери?
Но на роман не наскрести...
А ведь и пело... и летело!
И остаётся... Только верить?
Вот это бы... для нас спасти?
Когда закрыты в сердце двери
И этим больше... Обрести?..
Ведь были же... И вы крылаты?
И наши крылья - вдаль несли!
И в дождь, и в снег легко когда-то...
Так что случилось... На пути?
Любовь страданьем ли измерить...
Всей нашей кро'ви - и безумств?
Иль в высоту из нас поверить -
Крылатых светлых наших чувств?
Но, впрочем, нет...
Судить я... не берусь!
Сам не сгорел едва когда-то...
Любви высокое искусств?
Безумья лунные
Солдаты...
О, сколько их... С мечом картонным?
© Copyright: Имярек Бриз, 2022
Свидетельство о публикации №122021405290
Свидетельство о публикации №122021405290
Рецензии