Всё наперекосяк
Копанье вялое с утра.
Свободы творческой пора
Иссякла, словно виновата,
Что жизнь скупа и недобра.
Бессильно тянутся мгновенья
В плену оцепенелой лени
И отупляющей тоски.
Проходит день и грустной тенью
Ложится косо на листки.
28 августа 2001
Свидетельство о публикации №122013104296