Пылит малороссийская дорога

Пылит малороссийская дорога,
лишь бросишь взгляд бескрайние поля.
Возница понадеявшись на бога,
дремал слегка, не торопя коня...

Горилки пригубив после обеда,
сейчас возница проклинал себя.
В имение добраться до рассвета,
не получилось, видно не судьба...

Июльская жара средина лета,
природа нынче на дожди скупа.
Наш пассажир похожий на поэта,-
молчал печально, чистая душа...

Горел закат, оранжевого цвета,
уставший конь вдруг перешел на шаг.
"Шинок" в тени деревьев, ждал привета,
возница оживился на глазах...


Остановил коня, в пыли карета,
прошу вас пан, вечерять при свечах!
Здесь отдохнете славно до рассвета,
хозяин разбирается в чинах...

Спартанский быт, уютно для аскета,
стемнело, снова царствует луна.
Но если в кошельке звенит монета,
найдется штоф горилки иль вина...

Прошу вас пан, тяжелая дорога,
вот комната, встречает тишина.
Слуга багаж поставил у порога,
на кухне есть горячая вода...

Возница во дворе уснул у стога,
седло "под мышку", чай не господа!
Тень промелькнула, веет ветер с сада,
чужие ночью? Право ерунда...

Сон для поэта лучшая отрада,
хлебнул наливки, и прощай хандра!
Привиделась во сне ему наяда,
к свече тянулась цепкая рука...

В поту проснулся, от чужого взгляда,
нет никого, лишь запах кабака.
Светает мне привиделась наяда?
Следы от мокрых ног и горсть песка...

Хорош ночлег, как лютая засада,
достал пистоль, волнуется душа!
Для нечисти и пуля не преграда,
вина бы пригубить для куража...


Петух пропел, а ночь не скучновата!
Туманный сумрак сгинул как угар.
Поэт писал легко, витиевато,
забыв беспечно, про ночной кошмар...

Пылит малороссийская дорога!
Лишь бросишь взгляд бескрайние поля.
Вез почтальон письмо, жара, морока,-
друг Гоголь? Вот сюжетец для тебя...