писающий мальчик

Да сколько их, амурствующих всуе,
поэтов, убелённых сединой.
Зима, узоры белые рисуя
на стёклах меж светилами и мной,
черту проводит, парковые сосны
тушует кистью и карандашом.
Фонтан и мальчик. Голый и серьёзный
стоит в кругу безводном и большом.
В диаметре известности и славы,
хотя уже давненько не журчит.
Мне слышен голос ветра шепелявый -
как писающий мальчик нарочит,
как пафосен в стремлении излиться
в пустой фонтан - поэтова стезя.
У нынешних светил такие лица,
как будто изливаться им нельзя,
а только обсуждать чужие струи -
одна крива, другая не туда.
Зимой к фонтану сходятся, жируя,
поэтов исписавшихся стада.
И кто о чем - тот мальчик пишет плохо,
тому ещё писать не по годам.
Мы кончились - и кончилась эпоха,
и лучшее навек осталось там.
Смотрю сквозь белопенные узоры -
не Блоки, не Есенины, поди.
Когда б вы знали, из какого сора -
кричат и рвут рубахи на груди.
Но только осторожно, без напряга -
глядишь - у них цела одёжа вся.
Один поэт в идейных передрягах,
другой поэт за деньги продался.
А мальчик нем - как много важных в списке,
не так писнёшь - и скажут, что нельзя.
Ещё - у них замёрзшие пиписки
и гипсовые белые глаза.

01.12.2017