клоунада

Опять позор на совести эпох,
на стыке их сплошное межсезонье.
Такой сюжет, мой свет, совсем неплох,
и дело тут не в нынешнем фасоне
и моде, недоступной мне совсем,
поскольку все мои приоритеты
уже за гранью. Столько я не съем,
не выпью столько. Мы переодеты
для новых сцен. Но стар материал,
герои нам известны и знакомы,
хотя затёрты. Я не затирал -
их стёрло время. Вытерло до комы,
а мы их оживляем - старина
сегодня проступает на экранах.
Странна эпоха? Вовсе не странна,
всё, как всегда. Ну разве это странно,
что даже обращение моё -
мой свет - уже довольно устарело?
Быть может, мы узнаем и поймём
самих себя? Амур ломает стрелы
о наши бутафорские сердца -
позор эпохи требует металла.
Скажи по правде и не отрицай,
что я устал и ты, мой свет, устала
от вечных игр. Войнушки не для нас,
другие люди будут стричь купоны.
Буржуй жуёт заморский ананас,
а день последний, в наше время оно,
возможен точно. Всяческий прогноз
здесь неуместен. Множество гипотез
потешны. Я их столько перенёс,
что часто повторяю - успокойтесь -
такая мода нынче. Всех ролей
мы двое не осилим и не надо.
История нажмёт на кнопку - плей,
а там пойдёт такая клоунада,
что будет не до смеха. Но пока
поверь, что это просто пересуды,
что все прогнозы взяты с потолка,
и то, что люди слышат отовсюду -
всего лишь бред. Подставь ему висок -
и ты попал... История нелепа -
так много лиц таращится с досок
мемориальных. Нечто вроде склепа -
эпоха наша. Столько в ней гробов
отеческих. Что Пушкину не снилось.
Театр, мой свет, такая к ним любовь.
Oткуда вдруг она, скажи на милость.
О мёртвых судят внуки палачей,
а вот живым до них какое дело.
Нам нужен грим? Скажи, мой свет, а чей?
Искусство? Нет, к нему ты охладела,
я тоже. Что теперь, играть на бис,
кричать - всё наше, нет - так будет нашим?
Позор эпохи требует - влюбись
и станешь эпохальным персонажем
в своей земле. Давай сыграем блиц,
такое время, нужно веселиться.
Досок полно, гораздо меньше лиц,
но все не подходящие для блица.

06.10.2016