Одиннадцатый сонет
О Лето, постой! Не так быстро, постой!
Шептал титаниде титан обнажённый...
Несут сквозь века образ неискажённый
Рисунки на вазах сюжет непростой.
Не похоть, не прихоть, а хочется плакать,
Обнять перед этим и долго терзать.
Словами не всё можно прямо сказать,
А можно без слов всё погладить, полапать...
Потрогать, вдохнуть это Лето святое,
Священное лето священной водою
Напоит от жажды страданье.
В ответ это лето тебя заласкает,
Затискает, рябью по коже пускает,
И травы меняют свои очертанья.
Одиннадцатый сонет
© Copyright: Юрий Торин, 2021
Свидетельство о публикации №121091807370
Свидетельство о публикации №121091807370
Рецензии