Поэту

1. «Пустота»

Октябрь створки приоткрыл.
Свернул к заутрени завесу.
Листов несброшенных вихры…
В них кто-то видит экзегезу,
а я, по правде, ни бельмеса
в их суете не нахожу.
С балкона разве что гляжу
сквозь бреши в лёгком колыханье
на голубень и облака.
На то, как ловкая рука
стирает простыни в лохани.
Стирает…
Пёрышки в разброс.
Враспыл, до полного экстаза.
В дали. А может и в Пикассо.
В сплошной роскошный купорос.

28.10.2020

2. «По закоулкам Памяти»

То ли в Энске, на Востоке,
то ли в городе на «Ви».
Детства скромные восторги.
Драки, шалости любви.
Чьей-то памяти осколки.
Будто исповедь в клочки.
У фавелы, как у волка,
с чёрной завистью зрачки.
Таллин… С копотью и сажей,
вязкой будто гуталин.
А вчера приснился Саша…
Пушкин. Рядом – Натали.
Город детства. Шустрый Владик.
Будто к Витебску – Витёк.
И горит в шестой палате
негасимый фитилёк.

7.06.2021
PS:
Это – не ко Дню рождения Поэта (ещё месяц и две недели…). Просто – в Память.
А Пушкин… А Пушкин был вчера. Вот я их и повязал...
Ну, и… – на «Клочки». В отклик.

3. «Восьмой – Владу»

Может, мы её не стоим.
Может статься, всё зазря.
Всё великое – пустое.
Как чухонская заря.
Всё сомлеет и прокиснет.
Даже если – высший сорт.
Нет любимчиков у Жизни.
Ей эпоха – эпизод.
Тень букашки. Просто шорох.
Пыль на шахматной доске.
Ни изгоев, ни мажоров.
Равно гений и аскет.
Но без наших воздыханий.
Без нелепостей на бис.
И она – кулеш в лохани
И химеры тощий писк.

20.07.2021
PS:
У Влада завтра (уже – сегодня) Днюха. 52…
К его «Семь блюзов»

Когда же Влад их написал?! Есть ощущение, что я на него, если и не откликался, то как-то западал.
Бенну!?

«Воля к Форме (Человек – это Стиль)»

«Всё – берег, но вечно зовёт море».
Готфрид Бенн

Форма взрывала правила
Прочь выметая сор.
Недра насквозь буравила.
К Истине – на простор.
В Бездну смотрелась весело.
Логике супротив.
В дальний чулан повесила
Нудный императив.
Жизнь – всегда сражение.
Воли стальной кулак.
Бывших святынь крушение.
Бешеный лязг фаланг.
(31.01.2017)

Хотя (не могу найти) чудится мне у себя давнее такое (с примерно такими строками):

Жизнь – это форма форм.
Полная чехарда.
Мчится во весь опор
Бешеная орда…

Нашёл! Вспомнилась строчка: С тремоло перебор… – Покопался в подборке «Музыка». Вот оно

«Осенний блюз от Тартарена»

В.П.

Жизнь – это «форма форм»…
Месиво. Чехарда!
Мчится во весь опор
бешеная орда.
Мучает и ярит
птиц оголтелых ор.
Сердце теряет ритм.
С тремоло перебор.
Пальцы – давно не те.
Плохонькое баррэ.
Корчится в темноте
конченый Тартарен.
Срыты вершины гор.
Стынет в ночи Прованс.
Жизнь – это «форма форм».
Выморочный аванс.
Снова ноябрь. Блюз.
Взять бы ещё аккорд…
Тоненькое «люблю»
в бешеной пляске орд.
(10.11.2017)

Действительно – Владу. Действительно – на это (на «Блюзы»)…

4. «Не гимн»

Без Смерти Жизнь пуста.
Вне смысла и границ
Размытая звезда.
Обложка без страниц.
Зегзица не всплакнёт.
Не вызреют овсы.
Не вынесут в намёт
Лихие кони-псы.
Не вышлют за Можай.
В Кресты не упекут.
И прошлого не жаль.
И в будущем не ждут.
У Смерти свой резон.
Свои колокола.
Бездонный горизонт.
В обнимку рукава.
Незримая черта
За всякою мечтой.
И Жизнь ей не чета.
А без неё –
ничто.
Но я –
не Вальсингам,
Чтоб Смерти гимны петь.
Всем сестрам по серьгам,
В свою чужую Смерть…

23.08.2021
PS:
Как-то – Владу. К его стихотворению «Роса»… Сейчас оно – четвёртым сверху (по списку на странице).
Да: «сестра» – своя женщина. Если по этимологии.

И надо совместить –
без права выбирать –
простое слово «жить»
со сложным «умирать»…

Упоминается (у меня) песня Председателя из «Пир во время чумы» (А.П.).
Намекнул и на сборник Б.Пастернака «Сестра моя – жизнь». А где-то и на оду Державина. А где-то…