Искусство. Посвящается стихотворению В. Брюсова

Радостно чувствовать силу поэта
Символом слова на вечных скрижалях,
Вздохом последним живого завета
На не забвенных с годами медалях.

Зоркие взгляды искусство забыли,
Разоблачили душевные строки.
Возгласы веры,что пели и жили,
Чистой монетой в бурлящем потоке.

Сила былая порой на исходе,
Каждый,кто может,кнутом погоняет.
Нынче правдивое слово не в моде,
Бездарь талантом себя называет.

Потной,холодной и мерзкой душою
Лжет,критикуя шедевры искусства.
Горд и хитёр-он доволен собою,
Чужда ему вся возвышенность чувства.

Свет бы погас, если б жил настоящим,
Горем душевным до края наполнен.
Заревом смерти под небом горящим
Если бы не был надежд преисполнен.

Всем бескорыстием чистой надежды,
Ведь не впустую поэты страдали.
Может,пропитая совесть невежды
Всё ж не пропьет дорогие скрижали.

Юноша бледный с пылающим взором,
Слушай загробную волю поэтов.
Ты не внимай всем речам и раздорам,
Гордо сожги идеалы портретов.

Утро ненастное день пробуждает,
Рана в груди предвещает разлуку,
Всё ж ведь недаром наш брат погибает.
Пусть же поэт в этой жизни внимает
Сердца пронзенного вечному стуку.