Тетрафобия

От этого сна невозможно проснуться.
То – сон летаргический. Сон на века,
Где многие жизни – лишь образ присутствий,
Как будто бы взятый из черновика.

Здесь многие образы смазаны. Скрыты.
Даны лишь условно – в четыре мазка.
Из них и не высечешь вовсе искры ты.
В них – затхлая темень, гниенье, тоска.

И снова – четыре. Четыре десятка
Прописанных образов всё-таки есть.
Друзья и родные – порой без остатка –
Раскрыты в сюжетных коллизиях здесь.

И снова – четыре. Четыре сезона
Отмерено году на весь его путь.
Всё ясно. И нет никакого резона
Зачем-то пытаться куда-то свернуть.

И снова – четыре. Четыре стихии
Заложены в мире. Ясны и строги.
По этой же схеме пишу я стихи. И
Здесь в каждом катрене – четыре строки.

И можно примеров подобных цепочку
Вести бесконечно. Да знать бы – к чему...
Из этих кошмаров бегут в одиночку,
Кляня это место. Как ад. Как чуму.

Но это – лишь сон в этом сне многослойном.
И я бы ответил, когда б ты спросил:
Наверное, кто-то жестокий и злой нам
Всё это когда-то однажды приснил...