Нет слов... Из цикла Покоренье Крыма

  Все кипишились - он молчал
  И ничего не замечал,
  И прижимал траву к груди
  Сибири мрачной посреди.
  Траву, которую полол,
  Но языком он не молол.
  "Простой продукт" на грядках рос,
  А он двух слов не произнёс.

  Потом был завтрак. Шашлыки
  Нам развязали языки,
  И все шутили поутру:
  Мол, не баран, а кенгуру.
  Какой шашлык! Какой коктал!
  А он как в рот воды набрал.

  Военный, образцовый зять
  И красавЕц, ни дать ни взять.
  "Учёный малый". Эрудит.
  Вот и сидит, не ерундит.
  А между первым и вторым
  Заговорили вдруг про Крым.
  Мол, Крым попал под патронаж
  Чужой культуры...
  На самом деле, Крым, он наш,
  А чей, в натуре?!
  И зять, центральный персонаж,
  Вдруг "въехал" в тему: "Йес, Крым наш!"
  И мы твердим: "Крым наш, Крым наш!"
  И он твердит: "Крым наш, Крым наш!"
  А зять-то... турок!

 
  Расейский Крым, исконный, наш.
  Его не купишь, не продашь -
  Оно нам надо?
  Как заклинание: Крым наш...
  Он выдержит любой вояж,
  Ему не страшен шпионаж,
  Но зять-то в НАТО!
  Он географий не учил,
  Он всё авансом получил:
  Страну*, красавицу жену...
  Нам в наказанье
  За вечный трёп, где всякий шут
  Продаст всех скопом в пять минут.
  Зять подозрительно завис
  И с интересом смотрит вниз,
  Раскрыв российский парашют
  По-над Казанью.



* Северный Кипр