Ода Санкт-Петербургу

I

Наш город - сад. Сад каменный и серый.
Впитав от неба влагу облаков,
Седых кварталов он возводит стены,
Как летопись бессолнечных деньков.

Дома стоят кургузыми коробками,
Как будто их как следует тряхни,
Кастрюлями гремя и сковородками,
Из тонких стен посыпятся жильцы.

Наш город, говорят, плодит поэтов.
Оно понятно, ведь куда ни посмотри,
Всё будет серым. Переваривая это,
От беспросветности рождаются стихи.

Одни как Питер - слякотны и грустны.
В других мечтания о Солнце и любви.
Прогноз всё тот же - облачно. Искусство -
Здесь словно воздух свежий для души.

II

Наш город сад. Сад сумрачный и хмурый.
Цветами в клумбах сонные дворцы.
Но даже их помпезные фигуры
Под небом серым сводит от тоски.

За что мы любим город-привиденье?
Он был столицею когда-то и живёт
Воспоминанием, истёршимся видением,
Не принимая летописи ход.

В дворах-колодцах небо смотрит в лужи,
Грохочет жесть дырявых сточных  труб.
Нет, он не болен. Просто он простужен.
Но и в недуге нежен, а не груб.

Уютен он заблудшей красотою,
В пыли и копоти прекрасные черты.
Он каменным соцветьем над Невою
Плывёт в свои волшебные мечты.