В день поэзии

Иду по парку, слышу мат...

21 марта – в  день поэзии,
В сквере у Пушкина читали стихи.
Иду, про себя повторяю элегии,
Вышел срок  дней холодных   
                лихих.
Иду и мечтаю вдоль аллеи,
Стайка ребятишек - впереди.
Щёки у меня вдруг заалели:
Мат  тюремный  в воздухе  смердит.

Девочки развязано  и   смачно,
У мальчишек  лишь короткий рык,
Так и режут, сплёвывая жвачку.
О, Могучий  Русский мой язык!

Ни гуся, ни петуха,  ни утки…
Где поэту выдернуть  перо?
Свечки нет,  исчезли прибаутки,
Но  саднит адамово ребро.

Бабушки не сказывают  сказки,
Трудятся, так требует Закон.
Внуки ждут общения  напрасно,
На погост  - бабулек  от станков.

У богатых  няни очень злые,
Бьют наотмашь малое дитя.
И младое поколенье  ныне
Матом изъясняется шутя.

Мат на мате - не  на вражью силу,
Канул в Лету Пушкинский глагол.
Дома  их  с пелёнок научили,
А в друзьях компьютерный «Могол».

Где теперь Тургеневские девы?
И у наших волосы до плеч,
Но  гуляет в них свободный  ветер,
Дым из уст и  матерная речь.

В текстах наших новых романистов
Мысли нет,  перечитай снова.
Переплюнули они  всех модернистов,
Что ни строчка  - бранные слова.

Как   гордятся знанием родного,
Крепкого народного словца.
Их герои – папик  «Казанова».
Элла – людоедка  -  на ловца.

Односложность  мозговых  извилин -
Подростковый секс, а не любовь.
Через ДНК девчата ныне,
Узнают детей родных отцов.

От печали  голова вскружилась,
Залилась  я  краской до  бровей.
Бедный Пушкин,  вы напрасно  бились
Над глаголом от  родных  кровей.