Четверг… захолустье недели,
За окнами - тьма загулявшего сна,
Январь замотался в своей канители,
Да жизнь в моём теле… причём не одна.
Поют свои песни душе менестрели,
В растроганных чувствах кружатся слова,
На клавиши жмут слёз известные трели
И… вечная музыка грёз их Двора.
Их пальцы нажать то, что нужно, сумели…
Велели им трели под бульбы вина…
Грусть таяла в слоге… сугробы просели,
Питая зародыш в утробе зерна.
И то, что родить мы с душой не успели,
И то, что сказать не сумели сполна,
Останется грустью в страдающем теле,
Когда оно видит ту жизнь из окна…
Четверг захолустье недели
© Copyright: Сергей Осин, 2021
Свидетельство о публикации №121012802413
Свидетельство о публикации №121012802413
Рецензии