Баллада о зимнем дожде

Зимний дождь бьёт по крышам  в туманной сплошной пелене.
Он погасит все вспышки последних наивных иллюзий.
Тонут листья, как лилии, в грустных пейзажах Моне.
Их бросает порывистый ветер в порывах прелюдий …

                И доносится издалека
                кориандр  Живанши,
                а невидимый Джокер
                танцует во тьме арабески.
                По проспектам несутся
                потоки престижных машин,
                а природа-художник
                рисует слезливые фрески…

Эта  хмарь всё не может решить между in или off.
И опять   зачарованный вечер гуляет по кругу…
Нам никак не уйти-убежать от тоски городов,
Чтобы радугу встретить,  идя по привольному лугу…

                А зима гонит холод.
                Но снег нам, увы, не грозит.
                Не хватает осадков на всех,
                как вакцины от гриппа…
                Лунный свет засиял,
                отозвавшись игрой Дебюсси
                и  бессонная ночь нам нудит,
                как Сократу Ксантиппа…

Что же делать?  Куда нам девать эту вечную грусть…
Но, похоже,  ответ  этот знал  лишь один Чернышевский.
Монолог Веры Павловны  в школе нам вбит наизусть.
Лучше окна закрыть и задвинуть на них занавески… 

                Что-то эта погода 
                бросает меня в лишний стёб.
                Я хотел написать о зиме,
                одиночестве улиц…
                Вот закрою глаза
                и привидится белый сугроб…
                Как мне жаль, что со снегом
                опять в декабре разминулись…