На мысли давят пальцами.
Болит, внутри гвозди ржавые.
В сырой темнице юный старец.
Теряет смысл к себе жалости.
Уж было вдоволь шалостей,
Пора б покой искать, закапывай.
Я бедный был, но жил от юности.
Разбогател - уйду от старости.
На пианино пальцы грубые играют.
Мозоли от работы - для еды.
Художники же разные бывают.
А наш вот, вовсе им не был.
Что есть искусство? Дружба ли?
Предательство красивее, уж точно.
И чувства раненые, ярче были.
Но сгорало всё, как в пламени листочки.
Дружба ли
© Copyright: Егор Грифовский, 2020
Свидетельство о публикации №120113004131
Свидетельство о публикации №120113004131
Рецензии