Вона ще не встигала вийти з дому,
а вже нервово телефонувала,
питалася, чи він іще кохає
її, яку він щойно, тричі поспіль, –
отелли заздрять – задушив. В обіймах.
Вона ще не встигала вийти з дому,
як він встигав зателефонувати,
спитатися, чи ще його кохає
ця жінка, у якої навіть сльози
чистіші сліз усіх джульєтт верони.
Він вірив, що вона ще повернеться,
хоча розлуки біль – межі не має.
І вірила вона, що повернеться,
бо і її душа зайшлася болем.
Шекспір не знав: за хлібом йде – Джульєтта...
Вона ще не встигала вийти з дому...
© Copyright: Миклош Форма, 2020
Свидетельство о публикации №120100908532
Свидетельство о публикации №120100908532
Рецензии
Страстная любовь...
Рядом с ней разлука, всегда рядом.
*
Вы пишите очень талантливые поэтические полотна, Поэт!
Здравствуйте!
Суламита Занд 10.10.2020 14:25 • Заявить о нарушении
Рядом с ней разлука, всегда рядом.
*
Вы пишите очень талантливые поэтические полотна, Поэт!
Здравствуйте!
Суламита Занд 10.10.2020 14:25 • Заявить о нарушении
Моя Талантливая Доброжелательная Су, я ни при чём
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут....
* * *
Тициан Табидзе
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнёт — и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.
Под ливнем лепестков родился я в апреле.
Дождями в дождь, белея, яблони цвели.
Как слёзы, лепестки дождями в дождь горели.
Как слёзы глаз моих они мне издали.
В них знак, что я умру. Но если взоры чьи-то
Случайно нападут на строчек этих след,
Замолвят без меня они в мою защиту,
А будет то поэт — так подтвердит поэт.
Да, скажет, был у нас такой несчастный малый,
Орпирских берегов большой оригинал.
Он припасал стихи, как сухари и сало,
И их, как провиант, с собой в дорогу брал.
И до того он был до самой смерти му́чим
Красой грузинской речи и грузинским днём,
Что верностью обоим, самым лучшим,
Заграждена дорога к счастью в нём.
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнёт — и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.
<Апрель 1927>
Миклош Форма 10.10.2020 14:34 Заявить о нарушении
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут....
* * *
Тициан Табидзе
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнёт — и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.
Под ливнем лепестков родился я в апреле.
Дождями в дождь, белея, яблони цвели.
Как слёзы, лепестки дождями в дождь горели.
Как слёзы глаз моих они мне издали.
В них знак, что я умру. Но если взоры чьи-то
Случайно нападут на строчек этих след,
Замолвят без меня они в мою защиту,
А будет то поэт — так подтвердит поэт.
Да, скажет, был у нас такой несчастный малый,
Орпирских берегов большой оригинал.
Он припасал стихи, как сухари и сало,
И их, как провиант, с собой в дорогу брал.
И до того он был до самой смерти му́чим
Красой грузинской речи и грузинским днём,
Что верностью обоим, самым лучшим,
Заграждена дорога к счастью в нём.
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнёт — и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.
<Апрель 1927>
Миклош Форма 10.10.2020 14:34 Заявить о нарушении
Спасибо!
Красиво!!
Только Поэт поймёт, только Поэт!
*
С уважением,
Суламита Занд 10.10.2020 15:42 Заявить о нарушении
Красиво!!
Только Поэт поймёт, только Поэт!
*
С уважением,
Суламита Занд 10.10.2020 15:42 Заявить о нарушении