992. Musa

Твоя амазонка, одетая в облака,
на струны нанизывать любит безвестные звуки,
невидимые пассажи под стук каблука
отсчитывает в аккорды, не зная науки,

гармонии, кварто-квинтового круга, – она
в себе заключает любовь, вдохновения и муки.
Порою уходит, гуляя одна допоздна,
а утром целует Твои безутешные руки.

Заглянет украдкой в футляр – до чего же соблазн
измять Твои ноты и перепутать страницы,
и так взволновать Тебя, чтобы пред сценой спазм
внезапно кольнул – да не в сердце, а в пояснице.

Она на балконе, а вот и в партере, всегда
с Тобою повсюду, где музыка, словно птица
на левом плече – юна и свежа, весела,
как ведьма – зеленоглаза и светлолица.

То сердится на Тебя, то с кувшином вина
приходит – оберегает, хранит, божится,
за душу Твою заступается, и тона
подстраивает, колки натирая десницей.

Она – часть Тебя, пока Ты спокоен и тих,
она – часть нее – чарующей звуком скрипки,
она вас венчает на радости в волнах мирских,
она как никто заслуживает улыбки

Твоей среди сыгранных вальсов и арабеск,
она – Твоя Муза, не знающая ошибки –
Эвтерпа с сирингой, сошедшая к нам с небес,
любовью и правдой избравшая Твою скрипку.


1 – 2 августа 2020 (в ночь)


иллюстрация: Roger Suraud