Остаётся семь коротких летних дней,
Бабьим летом с журавлями затоскуешь...
Отчего-то с каждым годом всё трудней
Расставаться с ним,
Как-будто ты рискуешь
Что-то в нём забыть, оставить, потерять
В суматохе
Безвозвратно, безнадёжно,
И раскаянием душу изнурять,
Что оно лежит теперь в пыли дорожной,
И никто его уже не подберёт-
Не своё, да и кому бы надо это?
Ни-ко-му...
и знать бы это наперёд,
Не на краешке оставшегося лета...
Ни-ко-му...
© Copyright: Таня Стиль, 2020
Свидетельство о публикации №120082401998
Свидетельство о публикации №120082401998
Рецензии