Молчал так часто, не крича,
Язык по рифмам волоча,
Что серафим его не вырвал,
И даже не достал меча,
Чтоб сердце из груди наружу.
И жало мудрыя змеи.
И глас пророка не заслужен.
Простужен крик. И не мои
Слова зажгут чужое пламя.
Тщеславие? Жестокий грех.
Я невниманием не ранен.
И ненавидеть тот успех,
Которым так иные бредят,
Как призрак, вечно я рожден.
В пустыне мрачной, изможден,
Томлюсь духовно и поныне.
И скоро жар внутри остынет,
Которым вечно я горел,
Себя сжигая и те строки,
Что многословием пусты.
А были ль помыслы чисты?
Пытаясь вспомнить виновато,
Признаться всё-таки не смог.
Но знаю точно, что когда-то
Даже моей рукой проклятой
Водил сам Бог
Непророк
© Copyright: Александр Бакин, 2020
Свидетельство о публикации №120082300766
Свидетельство о публикации №120082300766
Рецензии