Художник Здзислав Бексиньский
Они, огромные,
Нависли. Свод небес
Определялся лишь
Крикливой птичьей стаей...
И как пройти ему
Сквозь строй «притихших» без
Живого пламени?..
Задача непростая.
Когда он вышел в путь?..
Где место тех начал,
Откуда вышли все,
Чтоб больше не вернуться?..
И, что же, раньше их
Он, пришлых, не встречал?..
И будет прок ли в том,
Чтоб взять и оглянуться?..
Не оживут они.
А если оживут,
То лишь во снах его,
Коротких и печальных,
Его по имени
Уже не назовут,
Теряясь в прозвищах,
Случайно изначальных...
Он факел свой зажёг
От пламени свечи,
В церквушке старенькой,
Цирюльней после ставшей,
Когда вращение
Произвели врачи
В утробе матери,
От «лунных дней» уставшей...
Не сам, конечно же,
А твёрдою рукой
Его прабабушки,
Ушедшей через месяц
На свой «заслуженный»
Страданьями покой,
Не допускавшую
При жизни околесиц...
Гиганты сомкнуты,
Их саваны черны,
Глазницы мёртвые
Без жизненного блеска,
Но их суждения
В подробностях верны,
В комичной грубости
Бульварного бурлеска...
Смысл диссонирует,
Хоть истины стары,
И проку мало в том, что отжило, став прахом...
(окончание следует...)
22.08.20 (6.50-7.15)
Свидетельство о публикации №120082201649