Числа

Босой  бегу  по  водостокам
Мне,  заплатившей  чистоганом,
Плевать, что там  кричат  из  окон,
Не  потревожить  больше  раны.

Промокшей  и  лохматой  узницей,
Порвавшей  строгие  ошейники,
Разбрызгиваю  улицы,
Непойманной  лишенкой.

Я -  сон  Иеронима  Боска,
Я - результат  утраченного  смысла,
Расплавлюсь  тёплым, мягким воском,
Как  сгинувшие  числа...

 


Рецензии