Числа
Мне, заплатившей чистоганом,
Плевать, что там кричат из окон,
Не потревожить больше раны.
Промокшей и лохматой узницей,
Порвавшей строгие ошейники,
Разбрызгиваю улицы,
Непойманной лишенкой.
Я - сон Иеронима Боска,
Я - результат утраченного смысла,
Расплавлюсь тёплым, мягким воском,
Как сгинувшие числа...
Свидетельство о публикации №120070401883