Небрежной собранный рукой,
И не всерьёз, а понарошку,
Стоит на кухонном окошке
Букет воистину простой.
В нём – всё. Акаций белых плеск
И чей-то голос, вдаль зовущий,
Рожок из прошлого пастуший
И тайны ветреных небес.
Всего лишь день – и лист падёт,
Не смея задержаться дольше,
А вслед ему другой поблёкший
Исполнит жертвенный уход.
В нём холод будущих веков,
В раю? В аду ли проведённых?
И жар любовью утомлённых,
И стук дорожных посошков.
Как мир предательски суров!
И ни побла́жит, ни отсрочит,
Одна судьба другой короче,
И что нам опыт мудрецов…
Я от тебя уже отвык,
Тогда зачем в окне, как птица,
Не мак горячий отразился,
А самый светлый в мире лик?
Букет
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2020
Свидетельство о публикации №120061506095
Свидетельство о публикации №120061506095
Рецензии