979. К

Табачный дым, миндальный черный кофе,
мурлыкающий двигатель авто
и красное сухое в полуштофе,
запрятанном в немецкое пальто.

Придет тот день, когда в дали вишневой
сад зацветет. Ты выглянешь в окно –
немножечко вихрастый и влюбленный, –
возьмешь ключи и скажешь: «…Решено!»

Пройдя гирлянды яблоней неровно
клонящихся, подумаешь: «…Давно
такой весны не видел я альковной,
когда все будто заговорено...»

Наступит день, когда Тебе навстречу
я выйду – здесь не будет никого.
Разлуку претерплю и не замечу –
в стихах пережидать часы легко.

Без лишних слов, без пыла красноречия,
как в первый раз влюбляясь, обниму.
Не время, а весна нас чаще лечит,
и грезы, посвященные Ему –

единственному, кто готов весь вечер
на тысячи нелепых «почему»
заботой отвечать всегда сердечной,
пусть в тот момент и сложно самому

переживать душевные увечья
и уходить порой на глубину –
в неизречимые противоречия
смычка, не искусившего струну.

Теперь вдвоем рифмуем эти строфы,
вдвоем взираем на одну весну
и пьем в машине черный крепкий кофе
без сахара, спускаясь в тишину

волнующего сердце поцелуя.
Как будто бы любовь не наяву:
ее теперь никто не растолкует –
ни Ты, ни я, ни наше рандеву.

7 апреля 2020 года