О родных улицах

Атласной ткани ровный бег,
Святая бесконечность лета
И край багрового скелета
Для нас как бытность синих рек.
Есть что-то в длинном взмахе перьев
На взгляд, на выдох, на исход.
Творимый вечным естеством,
Омытый гладью вечных перьев,
На улицах родных домов.


Рецензии