Никто не говорит о настоящих чувствах, когда ранен,
Если сердце пропитано тьмой, всегда молчит,
И каждый день проводит как последний в горечи, страдании,
Но слышит сердца пульс, он медленно стучит.
Как боль признала поражение, стала недоступным абонентом,
Закрылась навсегда щитом от пылких настроений, нежных рук,
Любовь была слепа, разлилась на берег дождём и рассветом,
Забыла дать искру, воспламенить дыхание сладких губ.
Осколки души ненавидят сознание, растворяют пигменты,
И шрамы на сердце рисуют печаль опустевших дворов,
На небе мерцают огни, вновь сжигая фрагменты
Тех писем и строчек, написанных бурей ветров.
Пусть знают они, что не станут публичным посмешищем рока,
Их раны никем не восполнить, любовью не исцелить,
Непокорные смертью, погибшие в далях истока,
Пора отдать их души дьяволу и в прах испепелить...
Никто не говорит о настоящих чувствах, когда ранен
© Copyright: Александр Беляев 9, 2020
Свидетельство о публикации №120043000114
Свидетельство о публикации №120043000114
Рецензии