Перелесок, поле с краю,
скачет солнце по холмам;
речка в пряталки играет,
дразнит взгляд – то здесь, то там.
Чибис – «Чьи, вы?»,
жаворонок – сеет солнечную трель.
А ромашку неучтиво,
осерчав, лохматит шмель.
А дорога под угорье,
словно высохла река:
цвета неба – сплошь цикорий –
голубые берега.
От леска, по краю поля
я шагаю, не спеша…
Чую, просится на волю,
от всего устав, душа.
От чего? – да от того же,
от чего устал и ты,
встречный медленный прохожий –
от житейской суеты.
2016-2020
Перелесок, поле с краю
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120042304670
Свидетельство о публикации №120042304670
Рецензии