Память свои сделает зарубки,
Важные, а может быть не очень.
В голове рождаются задумки,
Как в лазурном небе птичьи строчки.
И летит душа, за ходом мысли,
Как лампада всё чадит, не зная.
Я счищаю след от червоточин,
Что когда-то люди мне желали.
А потом очистившись от сплетен,
Нити оборву, что мне мешали.
Вновь меня подхватит быстро ветер,
На свободу к птицам отправляя.
И душа, как будто не родная,
Лёгкая такая, как пушинка,
Снова тихо в небо улетая,
Будет среди звёзд других песчинкой.
Летит душа...
© Copyright: Светлана Скорнякова, 2020
Свидетельство о публикации №120040908853
Свидетельство о публикации №120040908853
Рецензии