Снова ночь, и здесь холодно, как и прежде
Этим потокам изнутри ни конца, ни края
Ты не во сне, не наяву, а где-то между
Гонишь себя из недостигнутого Рая
Вырывать из себя снова по два за вечер
Стихи - выстрелы, с обязательным контрольным
Пишешь от боли, хоть после строк и не легче
Но ради трех секунд покоя готов на все роли
Примерять на себя жизни чужих и близких
Быть не-собою, меняя реальность на фантомы
Лгать всем вокруг, вечно меняя маски и лица
И ненавидеть себя, но выбирать путь знакомый
Ведь так чудовищно страшно менять даже малость
Ведь не свет, а тьма следует сразу за правдой
И всё будет не так, как тебе казалось
У истинной картины мира другая оправа
И по итогу эти строки не дадут покоя
Чего ты ждал, когда молился, чтобы стать поэтом?
Внутри по-прежнему чудовищно что-то воет
Ты проиграл. И плевать, что ты отдал за это
Проигрыш
© Copyright: Александр Бакин, 2020
Свидетельство о публикации №120022400587
Свидетельство о публикации №120022400587
Рецензии