Каркает хрипло ворона,
Мокрый снег летит поутру.
А у речного пологого склона
Тростник шуршит на ветру.
Что за судьба у меня такая?
Живу, как будто на пределе
Берёза в соснах, как чужая,
Вот – вот и кончится неделя.
Трещат без устали сороки
Под бесконечный ход минут.
Пусть складно врут свои пророки,
Пусть главный тоже у них плут.
Как донести, не расплескав,
Свои страданья до могилы.
И не нарушать Божий устав,
И не упасть виском на вилы.
В своих намерениях простых
Я ухожу от этой скверны,
Где кто – то ставит на других-
Пусть бесталантливых, но верных.
Безлепкину А. А
© Copyright: Николай Васильевич Нестеров, 2020
Свидетельство о публикации №120012804295
Свидетельство о публикации №120012804295
Рецензии