Я не поэт

Я не поэт,я слабенькая тень,
Далёких предков,живших здесь когда-то,
Мой каждый начинающийся день,
Уже был прОжит кем-то здесь когда-то.

Я проживаю вновь чьи-то пути,
Которые протоптаны не мною,
От этого,поверьте,не уйти,
Выходит я живу чужой судьбою.

Я плагиатор чьей-то там судьбы,
И нового во мне лишь оболочка,
Во мне живут из прошлого умы,
Я- запятая,но никак не точка.

Когда-то это было,но с другим,
Ушедших путь- моё лишь отраженье,
Но мы себе довольно часто льстим,
Чужое за своё выдав творенье.

Шаги из прошлого нам вспомнить не дано,
Ведь время всех нас быстро обновляет,
И то,что есть здесь в нас-было давно,
Но этого,кто здесь живёт,не знает.

И прошлое выходит настоящим,
С желанием свободу обрести,
Больным,неудержимым и кричащим,
Всего одно словечко:"Отпусти!"

Следы,кем-то оставленные в прошлом,
Становятся здесь частью нас самих,
Всё это так запутано и сложно,
Но мы всегда есть частью,но других.

И чья-то боль не умерла с годами,
И чьи-то чувства снова в нас живут,
Мы вроде здесь,но здесь живём телами,
А изнутри лет прошлых раны жгут.

Вот так мы и живём давно прошедшим,
И думаем,что это мы горим,
И нас терзают мысли об ушедшем,
Ведь чувства прошлого живут в нас изнутри.

И мы творим,то,что уже творили,
Когда-то встарь,возможно и не раз,
Мы просто чьи-то чувства пережили,
Которые нас мучают подчас.

И нет черты,что с прошлым разделяет,
Раз прошлое живёт здесь и сейчас,
Проживших чувства  нас,увы, терзают,
И не всегда слезою на глазах.

Шагаем по дороге,но не новой,
А пройденной уже давным-давно,
Но нам она не кажется знакомой,
А ведь она -из прошлого окно.

Выходит прошлое-что есть и то,что будет,
Выходит прошлое- есть завтра и сейчас,
И значит то,что завтра лишь наступит,
Оно уже есть где-то внутри нас.

Я не поэт ,а лишь отображенье,
Возможно сразу нескольких людей,
И это не моё, а их творенье,
Творение давно минувших дней.