Третьи стансы

                Жизнь казалась вполне себе сносной —
                Всё бегом, несерьёзно, шутя...
                Р. Сорокин
 
 
                Роману Сорокину

Что захватчиком выглядит осень,
и, как в плен ей сдаётся зима,
на четыре строки, не на восемь,
расписал бы - хватило б ума.
 
Только монокатренные строфы
мастерства, говоришь, верный знак?
Коль стихи, как синоним Голгофы,
Соглашусь, говорю, это так.
 
В ожидании чуда кислинку
этой жизни с достатком познал,
и поэзии острую финку
между строк со всей дури вонзал.
 
Что с того? Если жизнь пролетает
журавлём до чужой до руки,
что в синицу её превращает -
ну, попробуй, вот так вот смоги.
 
Хорошо бы суметь без глаголов.
А ещё бы в одну лишь строку
уместить это всё. Без приколов.
Ты не можешь? И я не могу.
 
Ничего, ничего, перетерпишь,
даже в съёмной квартире пустой,
ни о чём не жалеющий дервиш
со своей православной мечтой.
 
Кем я был? Чем я был? Чем я стался?
Отвечать наугад не спеши.
Я - отчизна. Я - буква. Я - стансы.
Я - молитва уставшей души.