Каждый уходит под свою музыку,
пробуя на вкус растрепанный ветер,
я шел тоннелем деревьев,
иной гранью отсвета призмы
в такой же вечер, как нынешний…
под мучительное великолепие
звуков оркестра,
чьих- то голосов. Неслошно почти
они шептали: "Прости...".
Воспоминания дразнли ум:
я снова шел сквозь эту мглу
тоннеля деревьев,
укутанных ветром.
Свидетельство о публикации №119072802457