Я, в умирающей деревне,
Где век не кошена трава,
Пилю засохшие деревья
Пилою "Дружба" на дрова.
Здесь, внешне жизнь почти застыла,
Но в речке ловится голавль,
И хоть уж редко и уныло,
Скрипит колодезный журавль.
Всё подлежащее отмене,
Уж отошло к иным мирам,
И то ли люди, то ли тени
Влачатся здесь по вечерам.
Распят закат в оконной раме,
И тишина, и высота,
И в небесах, над всеми нами,
Висит созвездие Креста.
Дрова
© Copyright: Быков Егор Фёдорович, 2019
Свидетельство о публикации №119070308093
Свидетельство о публикации №119070308093
Рецензии
