Отцу

Тринадцатый год, как ты лежишь в могиле,
Но, я, всё обхожу твой погребальный схорон.
Так много и, нещадно долго... пили.
Петь начал я, лишь заглушая звон.
Ты, не поверишь, стало только хуже,
Во всём, что хуже, вроде некуда.
Мы пояса и петли затянули сильно туже,
А, что любили, молча предали...
Уродцы встали плотными рядами,
Нам застили собою Солнца свет.
Мы вытерлись своими же ногами,
О наши лики, лишь за пару лет.
Своих детей, как на закланье,
С табличками, да, в звёздные полки.
Мы каждый день, как мантры- заклинанья, ведём: иди!
Вся правда в том, что мы уже доели: свою страну, себя, своих друзей.
А те, что, вроде как бы очумели,
Они, всегда: живее, всех! Живей!
Ты бы не понял. Проклял. Всех послал бы к чёрту.
Меня, страну, и, всё это дерьмо.
Но, я, во славу и воистину аборту, прошу, тебя, о, Господи, ещё...
Огня! Огня! Огня! Свершений!
Пусть озорится истиною путь!
P.s.:
Мы, свою жизнь идём путём никчемных и простых лишений.
Так, не пытайся быть собою, а просто, будь.