Овладела ночная бессонница,
Голова твоя сон уж не клонится.
В голове у тебя наводнение,
Там рождается стихотворение.
Стих идёт как стихийное бедствие,
Как война, как чума, как нашествие,
Столь внезапно и непредсказуемо,
Что становится неминуемо
Твоя дрожь, твоей мысли движение.
Вот уже родилось предложение,
Дальше строчка... И вот всем сознанием
Занят ты лишь одним - созданием.
Сквозь бессонницу, боль и мучение,
Ты несёшь свою суть и значение,
Этот крест, этот дар и проклятие -
Поэтической силы заклятие.
Наконец, утихают баталии,
Угасают огни вакханалии.
Голова вдруг и в сон уже клонится?
Ах куда же пропала бессонница?..
_______________________________
Утро. Бьётся в окошко рассвет.
За столом спит спокойно поэт.
А пред ним - его жизнь и творение, -
Выстраданное стихотворение.
Стихотворение
© Copyright: Присакарь Иван, 2019
Свидетельство о публикации №119040200660
Свидетельство о публикации №119040200660
Рецензии