По темноте бежишь на красный свет,
Как мотылёк, летящий от рутины,
Мечтой по незнакомой голове,
Навстречу брызгам ржавой гильотины.
Чтоб платье в цвет кровоточащих ран
Собой скрывало будущие шрамы,
Чтоб тот, который расстрелял вчера,
Бравировал сегодня эпиграммы...
А ты, босая, шла на эшафот.
Как будто бы из ада, большинство,
Тебя жалея, снизу вверх смотрело
И всё живое смазывало мелом.
красное
© Copyright: Евгений Халявин, 2018
Свидетельство о публикации №118112007911
Свидетельство о публикации №118112007911
Рецензии