Вино из фляги

Я в клетку к зверю не вошел пока.
И не был ни убит и ни воскрешен...
Не дерзновенна, так себе, рука
В Раю запретных не рвала черешен.
Я каждый год даю себе зарок –
Преодолеть, постичь, взойти, заставить.
Но раз за разом истекает срок,
А дни в календарях не переставить.

Я жду. Как все. Рассеиваю жизнь,
И без того не данную в избытке.
Вверх не взмываю – заполняю низ
(хоть вверх смотреть из низа – хуже пытки!).
Но здесь, внизу, я жду заветный день,
Когда преодолею и восстану;
Когда, в окоп отбросив дребедень
и чашу осушив, на бруствер встану…
Жду я, ждет зверь, оскалясь на часы,
И циферблат молчит в кривой усмешке.
Но чашу… снова… мимо пронесли!
Когда?! В какой из дней дурацкой спешки?!

И значит чаша – очень далеко!
Другой испил и уронил на бруствер...
А я глотаю пошлое «Клико»…
И, хоть пытаюсь, мне совсем не грустно.
И дальше жду, все чищу сапоги –
стараюсь. Строю зверю козьи морды.
И вглядываюсь в след чужой ноги,
к нему ступавшей обреченно гордо…

Проносят (мимо) чаши (не враги).
И входят к зверю в клетку (бедолаги).
А я? -
             Снимаю (с трупов) сапоги,
«Вдову Клико» хлебая (прям из фляги).

                4-5 ноября 2012 г.