Изабелла

Молодое вино виноградников Крыма –
это жар раскаленных на солнце камней,
это южная ночь абсолютно без грима,
это летний букет опьяняющих дней.
Это отзвук времён вдохновенной Эллады
в нашей бытом избитой и нервной судьбе:
рощ оливковых тень, струи горной прохлады,
голос юной вакханки на кремнистой тропе.
Рокот ветра и волн в песнопеньях рапсодов
вдруг  душой овладеют, гортанны, глухи,
вдаль уходят века, прочь уносятся годы,
но нетленны, как ветер и волны, стихи.
И нетленна любовь нашей юности шалой,
от неё всё идёт, мы на этом стоим,
мы с годами поймём, то, что  жизни мешало,
жизнь забудет сама по законам своим.
О как сладко, как терпко звучит – и з а б е л л а,
как резвятся пылинки, скользя по лучу!
Я немногого в жизни добился и сделал,
только знаю, что многое мне по плечу.
И когда по ущельям крик лани стихает
и от звёздных метелей кричит козодой,
я спешу рассказать вам, как царственно тает
молодое вино да в груди молодой.
Золотое руно лунных бликов на волнах.
Пенный след Одиссея. Скиталец Гомер.
Хаос мыслей и слов звукорядом заполнен
и ложится стихия в чеканный размер.
И цикады не молкнут в искристом бокале,
вал, шипящий, обвалом стремится на дно…
Тот, кто не был в Крыму, тот оценит едва ли
виноградников Крыма молодое вино.
И мне жаль, и прошу я вас верить вот этим
необычным словам – это я говорю,
тот, кто был на Яйле, пил вино на рассвете
и бокал окунал в молодую зарю…