Я много раз стоял на стрёме

                Я много раз стоял на стрёме. В глухой ночи кричал: Атас!.
                И финский ножик пару раз меня спасал от детколоний.
                Любил я белых голубей, любил гитару дворовую.
                Фартовых уважал людей, за их удачу воровскую.
                Одна мечта жила во мне и клялся я за разговором-
                Никем не буду на земле, а только жуликом и вором!

                И покатилась жизнь моя, где страсть была сильней неволи.
                Мне б скоро верные друзья на плечи звёзды накололи.
                Не предавал, не брал взаймы, не отпевал свои потери.
                Не отрекался от тюрьмы, входил в окно и реже в двери.
                И сжался мой свободный мир до ветхой комнаты малины,
                Где "Ревизор чужих квартир" нам "Мурку" жёг на пианино...

                Вдруг  та, что видел я в мечтах, прекрасным Ангелом спасенья,
                За миг до смертного паденья, меня умчала на крылах.
                Тот Божий свет, в кромешной мгле, зажёг во мне иную лиру
                И я доверившись судьбе, сказал: Прощай, блатному миру.

                Скупой строкою на груди горят слова нетленных правил-
                НЕ ВЕРЬ, НЕ БОЙСЯ, НЕ ПРОСИ, НЕ ПРЕДАВАЙ- КОГО ОСТАВИЛ...