Нет у осени золы
Вымывает поскорее...
Пусть полы и не белы,-
Но иных-то помудрее.
Пусть придется недоспать,-
Так зато вздохнется вольно:
По золе,- оно ступать
Слишком больно, слишком больно...
Что сгорело,- не вернуть,
Жизнь сама себя наполнит...
Может, и не новый путь,-
Но хотя бы не напомнит...
Свидетельство о публикации №118092507364