Маска

Такси.
Ночной портье.
Шестой этаж.
Шестьсот одиннадцатый номер.
Маска.
Сошла с ума или хмельной кураж?
Опять вслепую...
Далека развязка.
Дверь открываешь раньше, чем стучу.
Знакомый аромат вмиг опьяняет.
«Я ждал. Ты всё-таки пришла...»
Молчу.
Тебя увидеть - маска мне мешает...
Взял нежно за руку -
«Иди за мной...»
«Не оборачивайся...
Обещаешь?»
Снимаешь маску - Питер предо мной
Горит огнями...
Плечи обнимаешь.
И молния предательски сдалась.
И платье с шелестом упало на пол.
Никольский...
В нём крестилась...
Сорвалась...
Когда ты пил меня.
Так жадно.
Залпом.
Едва очнулась.
В голове туман.
Такой сюжет - мечта для драматурга.
Мы превратили в сказку наш роман
У ног моих
Ты вместе с Петербургом.
Так хочется скользнуть глазами вниз.
Увидеть...
Только раз...
Но обещала.
Я выполняю каждый твой каприз,
Ведь я сняла «седьмое покрывало»...
Поднялся.
Снова маску на глаза.
Рывком к себе.
И властно впился в губы.
Опять нам отказали тормоза.
Срываю джинсы.
Входишь быстро, грубо.
Вопьюсь в твоё плечо,
Чтоб стон сдержать
Разряда ток.
И всё в глазах поплы’ло...
И в теле дрожь уже не удержать
Конвульсия.
Ещё одна.
Накры’ло.
Подхватишь на руки.
«Бельчон, ты как?»
А я бы так на веки и застыла...
Чтоб сердце с сердцем бились вместе,
В такт
У Бога для себя бы отмолила.
Уложишь на широкую кровать.
Ведь ими Pushkin* славится недаром
Продолжишь нежно плечи целовать,
Улавливая точки как с радаром.
Рука коснётся кружева чулка
И снова мы охвачены ознобом
Ты требуешь согласья,
Слова «Да»...
Сто тысяч «Да!»
Назло всем филофобам**
Сплетались стоны, влажные тела
И Космос между нами сокращался
«Ещё...Ещё...Ещё!» шептала я
«Хочу тебя!», рыча мне признавался
Впорхнуло утро солнечным лучом
И ландышей букетик на подушке
Записка:
«Я люблю тебя, Бельчон...
Целую ушки на твоей макушке)»
На чёрном кресле - белое пятно.
Его рубашка.
Запах.
Разревелась.
Кто так решил, что нам не суждено?...
Коса’.
Душ.
Кофе.
Не спеша оделась.

Клатч.
Ключ.
Айфон.
Записка.
И букетик.
Открыла дверь.
И под откос душа.
Глаза...
Ты что-то говоришь.
Ты бледен...
Не оторваться...
Слушаю, дрожа...
«Я сдал билет, пока не разгадаю...
Я взвешивал все «против» и всё «за»
Я видел всё, но до сих пор не знаю
Какого цвета у любви глаза..»

* - Кортъярд Марриотт Санкт-Петербург Пушкин Отель
** - Филофобия - боязнь влюбиться.