Маститому

Осень... Вот уж и Поэт с площадки виснет...
И,- прощайте...
А ведь он хотел,- о жизни.
И поклоны бил, и жаловался мрачно,
Что лопатки слабы и прозрачны,
И что гений, не пробившись в черепушку,
Это слабое местечко взял на мушку.
(Впрочем, лучше бы ему чуток спуститься
И кольнуть куда-то ниже поясницы...)
Ну-да не туда заводят мысли.
Все серьезней,- он с площадки виснет,
И со всем прощается, болезный,
Знает,- звать на помощь бесполезно.
Не помогут. Не свершится чуда,-
Вся Россия вдрабадан покуда...
А ведь он кричал: "Остановитесь!
Воздержитесь! Не опохмелитесь!
За туман неверной благодати
Лучших лет своих не отдавайте!",-
Заявлял вполне авторитетно:
"Я проверил! Это очень вредно!
По моим твореньям посудите...
Хоть уж вы дебилов не плодите!"
Может, видит он плохие сны
На похмелье? А со стороны
Смотрит на пустую трату силы,
Чуть недоуменно гомоня,
Разом протрезвевшая Россия,
Наша ясноглазая страна.
И, очнувшись ото сна,опять
Начинает что-то понимать,
Ей уже не кажется, певучей,-
Чем замысловатее, тем лучше...
Как случилось,- и сама не знает,
Но в великой голове мелькает
Робкая пока еще мыслишка,
Что не так уж хороши делишки,
Если называть литературой
То, что не сойдет за политуру...
Почему, скажите, обманули?
Начинали честно,- и надули.
Вот что непокоит и тревожит.
Дайте объяснение!
А может,
Просто слишком время торопил,-
Все изжил?
Но стихов его привыкли ждать,-
Стал писать
(Не со зла, не для обману)
Просто спьяну,
И подсунул нам халтуру
Просто сдуру...

                1989 г.