Мы словами бываем грубы,
Извиняемся,- так уж вышло...
Нет, мой милый, это не губы,-
Лопнувшая перезрелая вишня.
То бунтует, то мается совесть,
Годы складывая в лица...
Нет, мой милый, это не брови,-
Смелый по небу росчерк птицы!
Снова хочется слово молвить,-
А по небу сплошь колесницы...
Нет, мой милый, эти ресницы
Не пропустят случайных молний!
И не взгляд у меня колок,
А привычка смотреть прямо...
Нет, мой милый, не будет челок,-
Этот лоб чересчур упрямый!
Снова ищем в смешеньи крови
Признак племени или рода...
Нет, мой милый, движенье брови,-
Здесь характер, а не порода!
Мы словами бываем грубы
© Copyright: Наталия Бакулина, 2018
Свидетельство о публикации №118082502178
Свидетельство о публикации №118082502178
Рецензии