Скрипит по русской хляби старая кибитка,
В глазах возницы - пара грив и небо в звёздах.
А мальчик, что сидит внутри, промок до нитки.
Ему бы снова выбрать путь, да вроде поздно...
И что-то слева давит, словно ангел темный,
Авось, и выдавит к утру всего три слова.
Но что-то справа снова вспыхнет и напомнит:
Словам тем - грош или четыре литра крови.
Здесь двести лет прошли в святых и
грешных муках.
Здесь миллионы пали, словно снег в июне.
А мальчик, что сидит внутри, грустит в разлуке.
Еще немного, и его с дороги сдунет.
Куда несёшься, Русь? Мы все уже в залоге.
Но под него теперь не вымолить и хлеба.
Так дай нам, Боже, радости немного
Увидеть свет сквозь пасмурное небо!
Какая птица долетит до середины
Реки бездонной, безначальной, бесконечной?
Парит душа живая облаком невинным,
Круговорот поддерживая вечный.
Гоголь. XXI век
© Copyright: Иван Клементьев, 2018
Свидетельство о публикации №118082401073
Свидетельство о публикации №118082401073
Рецензии