Я о чем тебя просила, Осень?
Не спешить рядиться в золотое.
Яркий вид парчи твоей несносен,
Если нет как нет в душе покоя.
Если боль ни водкой, ни молитвой
Не заговоришь и не напоишь.
Если все ещё в разгаре битвы,
Те, что не осмыслишь головою.
Если каждый вдох - почти работа,
Если каждый день, как будто вечность,
То-то дни теряются: суббота.
До среды плюс-минус бесконечность.
То-то снова нравиться поехать,
Побродить по кладбищу чужому,
Там, где крику вторит только эхо,
Рикошетом прямо по живому,
И мечтать не выйти за ворота,
Оставаясь гостем неуместным,
Без надежды призрачной на что-то:
Мертвые молчат. И это честно.
Всё - пустое... Ты свои наряды
Вынула из шкафа, разбросала.
Дура Осень. Я тебе не рада!
Но во мне вообще такого мало.
А зато есть гордость идиота -
На своих двоих держаться твердо.
Так давай ещё раз. С той же ноты
Самого минорного аккорда.
23.08.2018
Дура Осень
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2018
Свидетельство о публикации №118082302049
Свидетельство о публикации №118082302049
Рецензии